…hoy he ido a visitar a mi abuelo a la residencia antes de regresar a Londres. Ha envejecido mucho desde que murió la abuela; parece que haya vivido en ese corto plazo otras 5 vidas , quizás queriendo coincidir con ella de nuevo en alguna.
Al salir he mirado a la puerta y he tenido la cruda sensación de haberle visto por última vez…
…hace sólo tres días que no está y parece que haya pasado un mes. Los desayunos al sol ya no son lo mismo; la residencia ya no es lo mismo, y ahí quedará su silla vacía, y llena mi nostalgia…
Esta entrada pertenece a la colección FOTOGRAFÍAS CON HISTORIA en la que pretendo mostrar algunos de mis trabajos fotográficos dándoles mi visión personal por medio de un extracto narrativo.
Fotografía: PH152 ©Ignacio Leal Orozco, todos los derechos reservados.
En caso de estar interesado en adquirir una copia impresa o digital de esta u otra fotografía, no dudes en ponerte en contacto conmigo
…a mis cincuenta y tres años tengo la imagen clara de la casa en la que nací y pasé sólo cuatro inviernos. De algún modo quedaron grabados en mi cerebro detalles como el olor de la cocina de leña, del pan recién hecho, la humedad del patio y esa enigmática puerta blanca siempre cerrada para mí, que era la carpintería de mi padre…
Esta entrada pertenece a la colección FOTOGRAFÍAS CON HISTORIA en la que pretendo mostrar algunos de mis trabajos fotográficos dándoles mi visión personal por medio de un extracto narrativo.
Fotografía: PH412 ©Ignacio Leal Orozco, todos los derechos reservados.
En caso de estar interesado en adquirir una copia impresa o digital de esta u otra fotografía, no dudes en ponerte en contacto conmigo
…desde que Juana murió el año que acabó la guerra, su marido Rafael sale a pasear por donde ella lo hacía, todas las tardes que su maltrecha rodilla se lo permite. Él nunca la había acompañado cuando durante todos los años que compartieron sus vidas pues siempre tenía algo que hacer en la casa o en el campo.
Ahora en cada paseo la acompaña y habla con ella, le cuenta sus experiencias, sus ideas, sueños, lo rápido que crecen sus nietos, y cómo la echa de menos y la necesita. Sólo se siente cerca de ella recorriendo el camino que unía las dos villas; una vez que regresa a su casa vuelve a vivir su condena de soledad…
Esta entrada pertenece a la colección FOTOGRAFÍAS CON HISTORIA en la que pretendo mostrar algunos de mis trabajos fotográficos dándoles mi visión personal por medio de un extracto narrativo.
Fotografía: PH395 ©Ignacio Leal Orozco, todos los derechos reservados.
En caso de estar interesado en adquirir una copia impresa o digital de esta u otra fotografía, no dudes en ponerte en contacto conmigo
…Julia llevaba perdida ya seis horas y se le echaba la noche encima. Aun no se creía que un día de excursión con sus padres pudiera convertirse en esa aventura. Ya había refrescado bastante y ella esperaba que según avanzara la noche lo hiciera aun más. Con la forma de mirar el mundo que le otorgaban sus nueve años, decidió que debía buscar un lugar en el bosque para pasar la noche.
A media colina encontró dos árboles caídos en mitad de la espesura. Todo se iba volviendo más oscuro salvo esos dos cadáveres, le asombraba su palidez pero no estaba asustada. La forma en que aquellos dos espectros entrecruzaban sus huesudas ramas le intrigaba. Serían dos amantes en un último abrazo, o sería la caprichosa muerte de los dos contendientes en una batalla. En cualquier caso aquel iba a ser su refugio.
Se introdujo en el hueco bajo los dos gigantes, se puso cómoda, se ajustó bien su chaquetilla introduciendo sus pequeñas manos en las mangas, se puso el gorro de lana y esperó mirando hacia el exterior a que comenzara el baile de hadas luminosas del que su abuelo le hablaba algunas noches para que se durmiera; por fín las iba a ver…
…Llevábamos ya de tres días de bombardeos. Mis dos hermanos y yo pasábamos interminables horas mirando fijamente la única luz de la que disponíamos en el refugio, que en realidad era un húmedo y reducido sótano. Me llegaba a concentrar tanto en aquel baile exótico de la llama que las explosiones se convertían en un murmullo.
Si no fuera por aquella luz no se si habría soportado los temblores del pequeño Tomás, ni el hedor a orín y a terror…
…parecía increíble que un barrio tan dificil como La Quintanilla de Medellín, con una banda sonora casi continua de disparos, gritos, y esas endemoniadas motos ligeras que usaban los chavales para no ser alcanzados, hubiera un alma tranquila como la de Carlos. Tras la puerta número 16 de la calle Alta un escritor con un estilo claro y fluido daba vida a múltiples personajes en novelas que unían el rigor de la historia con originales personajes y toques frescos de humor.
Me entrevisté con él un caluroso día de mayo en la puerta de ese número 16. No quería recibirme en el interior y pasé la media hora vigilando constantemente mi espalda. Era inevitable la pregunta de por qué vivía en aquel lugar pues con lo que ganaba con sus libros podría mudarse a un barrio más sano en cualquier momento.
Me contestó que si alguna vez abandonara el que siempre había sido su hogar, seguramente escribiría tan sólo sobre pandilleros, sicarios, drogas y violencia…